Romance de Miraflores

Imágen ideal de Miraflores, según un dibujo del siglo XIX o principios del XX. (Obtenida del libro "Francisco" del mismo autor)

Por Juan Carlos Sánchez Sottosanto -
http://sanchezsottosanto.over-blog.es/article-35036584.html


Partido han las carretas,
los niños, el lenguaraz,
los libros y las secretas
hilambres de soledad;
cruzado han el Salado
y los últimos huellones;
no temen a los malones:
es de otra laya su hado.
Al sur, en la tierra ignota,
a los indios han comprado
lomadas y austeras sendas
del pampero, de la helada,
de las lluvias, de las secas.
Los indios los han amado.
Su ley no parece huinca.
Y el huinca ya se ha afincado.

Los años han transcurrido,
la zona ya se ha poblado;
hasta un pueblucho fundaron:
Dolores. Milicos, cura,
y putas y carboneros
y prisioneros de guerra.
La tierra huele a otra tierra.
Otro olor trae el pampero.
Otro olor: y hiede a muerto.
Martín Rodríguez ha vuelto,
el desierto ha recorrido
detrás de indios huidos
y en Miraflores se queda.
Caliente que grita y brama:
"Usted, Ramos, es hereje,
y prefiere a los Salvajes".
La noche se ha vuelto día.
La escarcha ya se derrite,
para que un Gólgota agite
la crueldad, sur del Salado.
Francisco ya prisionero,
abandona Miraflores.
La tierra tiene otras flores:
a sus indios han degollado.


Llora la noche el silencio,
llora la paz su reducto
final, llora el enjuto
señor que ayer fue Francisco,
y ahora es sólo una sombra
que carga sobre sus hombros
ochenta sombras sin rostro.
El rostro se ha vuelto greda.
Pero las sombras perdonan:
perdonan porque han amado.
¿Quién ha sido el degollado?
¿Los muertos o el degollante?

Maniatado, tumefacto,
lo llevan a Buenos-Ayres.
La sangre se queda en tierra.
El grito queda en el aire.
De su Romancero Dolorense en el Blog de Juan Carlos Sánchez Sottosanto